No me sirve de mucho criticar el mundo, nada más por regocijo propio; por intento de simular una realidad amena, un cambio caprichoso, necesario, pero al fin caprichoso. No intento innovar, sino interpretar; no soy importante, solo soy protagonista. Sin otro yo, es decir tú, no existo, entonces, ¿Cómo es que el humano nace de a uno?

¿Hasta qué punto la ciencia nos explicó el sentir? ¿Será acaso que el homo pensante vive de 'ver-dad' y no de crear?

Me atormenta pensar que no creé esta realidad, sino que me la aprendí.

Y a veces me doy cuenta que los días pasan volando y que algunos segundos son eternos, que la vida se vuelve rutina hasta que la pones en aleatorio; y entonces, mucha música inerva en tus oídos y ese ardor de rabia desparece en aquel mundo paralelo al espacio en el que sociabilizamos.

Invento mundos. Permuto realidades, finjo señuelos, alumbro oportunidades.
El fin de vivir ¿Existe?






No da fruto, INFRUCTUOSO de vez en cuando.